Gostei

Barcelona, 1957. Daniel Sempere e o amigo Fermín, os heróis de A Sombra do Vento, regressam à aventura, para enfrentar o maior desafio das suas vidas. Quando tudo lhes começava a sorrir, uma inquietante personagem visita a livraria de Sempere e ameaça revelar um terrível segredo, enterrado há duas décadas na obscura memória da cidade. Ao conhecer a verdade, Daniel vai concluir que o seu destino o arrasta inexoravelmente a confrontar-se com a maior das sombras: a que está a crescer dentro de si.

Transbordante de intriga e de emoção, O Prisioneiro do Céu é um romance magistral, que o vai emocionar como da primeira vez, onde os fios de A Sombra do Vento e de O Jogo do Anjo convergem através do feitiço da literatura e nos conduzem ao enigma que se esconde no coração do Cemitério dos Livros Esquecidos.

"Naquele dia, ao ver o meu amigo a beijar a mulher que amava, dei por mim a pensar que aquele momento, aquele instante roubado ao tempo e a Deus, valia todos os dias de miséria que nos haviam levado até ali e outros tantos que nos esperavam ao sair de regresso à vida, e que tudo quanto era decente e puro neste mundo e tudo por que valia a pena continuar a respirar estava naqueles lábios, naquelas mãos, no olhar daqueles dois afortunados que, soube, ficariam juntos até ao fim das suas vidas."

Dia da Poesia

Poema do Homem Só

Sós,
irremediavelmente sós,
como um astro perdido que arrefece.
Todos passam por nós
e ninguém nos conhece.

Os que passam e os que ficam.
Todos se desconhecem.
Os astros nada explicam:
Arrefecem

Nesta envolvente solidão compacta,
quer se grite ou não se grite,
nenhum dar-se de outro se refracta,
nehum ser nós se transmite.

Quem sente o meu sentimento
sou eu só, e mais ninguém.
Quem sofre o meu sofrimento
sou eu só, e mais ninguém.
Quem estremece este meu estremecimento
sou eu só, e mais ninguém.

Dão-se os lábios, dão-se os braços
dão-se os olhos, dão-se os dedos,
bocetas de mil segredos
dão-se em pasmados compassos;
dão-se as noites, e dão-se os dias,
dão-se aflitivas esmolas,
abrem-se e dão-se as corolas
breves das carnes macias;
dão-se os nervos, dá-se a vida,
dá-se o sangue gota a gota,
como uma braçada rota
dá-se tudo e nada fica.

Mas este íntimo secreto
que no silêncio concreto,
este oferecer-se de dentro
num esgotamento completo,
este ser-se sem disfarçe,
virgem de mal e de bem,
este dar-se, este entregar-se,
descobrir-se, e desflorar-se,
é nosso de mais ninguém.

Sétimo Dia

E pronto, o meu Pai foi-se embora, Partiu. Sinto e acredito pelo que vivi com ele neste últimos meses que se foi embora tranquilo e em paz. Espero e peço neste dia especial que é o dia do pai que lá onde quer que ele esteja se possa sentar aos domingos num sofá e que possa ler o jornal como ele sempre sonhou.

Eu por aqui penso muito e faz-me bem ler aqueles versos de Platão:

"Ninguém sabe se a morte que os homens, em seu medo, supõem ser o maior mal não é talvez o maior bem."

"Não temo o abismo da tua alma: Também sou feito de precipícios..."

Neste pequeno livro de poesia encontramos versos como estes, simples e cheios de magia. 

Quando convivemos com pessoas no dia a dia que até vêm de vez em quando a nossa casa e para quem nos esmeramos a cozinhar, ficamos agradavelmente surpreendidas quando nos deparamos com um livro escrito por elas nas nossas mãos!

Muitos parabéns ao escritor. ADOREI!

"Creio no Sonho,

No Segredo...

Fecho os olhos,

Adormeço

E não sinto medo."

Encontrei esta noutro blog e adorei

Dia da MULHER

Marc Chagall

"As mulheres são a mais bela metade do mundo."

Parabéns JOANA

Muitos beijinhos e muito juízo!

Assinado: mãe

E agora uma das mais tocadas nas discotecas nos anos 80 e que eu adoro!

Estava a ver que nunca mais chegava ao fim

Com deslumbrante estilo e impecável precisão narrativa, o autor de A Sombra do Vento transporta-nos de novo para a Barcelona do Cemitério dos Livros Esquecidos, para nos oferecer uma aventura de intriga, romance e tragédia, através de um labirinto de segredos onde o fascínio pelos livros, a paixão e a amizade se conjugam num relato magistral.

" - Não poderei escrever.

- Não poderá sequer pensar em escrever.

- Quanto tempo?

- Não sei. Nove ou dez meses. Talvez mais, talvez menos. Lamento muito, senhor Martín.

Assenti e pus-me de pé. Tremiam-me as mãos e faltava-me o ar.

- Senhor Martín, compreendo que precise de tempo para pensar em tudo o que lhe estou a dizer, mas é importante que tomemos medidas quanto antes.

- Não posso morrer já, doutor. Ainda não. Tenho coisas para fazer. Depois terei toda a vida para morrer."

Parabéns aos meus pais que fazem hoje 44 anos de casados

Muitos beijinhos para eles e muitas coisas boas neste dia. Vou fazer todos os possíveis para que assim seja. Beijinhos também para uma das minhas afilhadas que faz hoje 6 anos.